Testen der ADHS-Bewältigungsfähigkeiten für Erwachsene

„Warum fehlt mir die Aufmerksamkeit?
Ich habe eine kurze Aufmerksamkeitsspanne,
Und whoa, meine Nächte sind so lang.
Wo ist meine Frau und meine Familie?
Was ist, wenn ich hier sterbe?
Wer wird mein Vorbild sein?
Jetzt, wo mein Vorbild weg ist. “
- "Du kannst mich Al nennen" von Paul Simon

Auf dem Weg von meinem neuen Zuhause in Warner Robins, Georgia, zum Flughafen von Atlanta in einen Flughafenwagen gepfercht, starre ich auf die sommergrünen Felder und Bäume, die vorbeiziehen. Mit Beethoven auf meinem iPod habe ich vor, den Schmerz zu begraben, meine Familie vermisst zu haben, und mich an unseren anzupassen neues Zuhause Ich bin vor knapp einer Stunde gegangen und habe den Albtraum der Hirnverletzung meines Vaters übertönt, auf die ich jetzt zusteuere. Aber ich kann nicht herausfinden, wie ich meine Ohrhörer an Ort und Stelle halten kann. Jede Unebenheit auf der Straße springt heraus oder ersetzt wütende klassische Musik durch die irritierte Anziehungskraft des Fahrers, der über den Flughafenverkehr stöhnt. Der Schmerz und der Albtraum strömen zurück und ich verwandle mich in einen egoistischen 2-Jährigen, der meinen Atem anhält und meine Augen zudrückt:

Ich will nicht gehen - du kannst mich nicht dazu bringen. Nein! Nein! Nein!

Am Flughafen versuche ich mich zu beruhigen Atemübungen während ich am Tor warte, weil zusätzlich zu all meinen anderen neurotischen Selbstbesessenheiten (zu den diagnostizierten gehören Aufmerksamkeitsdefizit-Hyperaktivitätsstörung (ADHS) und bipolare Störung), Ich verabscheue das Fliegen. Das Warten, Hüten und mangelnde Kontrolle, kombiniert mit der Notwendigkeit, alle 6 Fuß und 1 Zoll und 225 Pfund von mir in einen Airline-Sitz zu stecken, saugt meine Seele an einen dunklen, heißen und wütenden Ort. Als der Getränkewagen beim Marathonflug von Honolulu nach Atlanta im letzten Monat zum dritten Mal meinen Ellbogen traf, war meine Tochter überzeugt, dass mein Kopf explodieren würde.

„Werd erwachsen“, sage ich mir, als ich sieben, acht, neun, zehn ausatme. "Der Flug von Atlanta nach Baltimore dauert nur eine Stunde und 45 Minuten." (Vollständige Offenlegung: Philadelphia International Airport ist eigentlich näher am Haus meiner Eltern, aber der Flug dauert volle zwei Stunden und landet nie pünktlich. Ich muss noch eine halbe Stunde länger im Haus sitzen Luft. Also entscheide ich mich für den kürzeren Flug und die längere Fahrt nach meinem Motto: Kümmere dich um deine neurotischen Selbstbesessenheiten und sie werden sich um dich kümmern.)

Im Flugzeug bin ich zwischen zwei Teenagern gequetscht, die noch größer sind als ich, die, obwohl sie Freunde sind - ich mache eine wilde Vermutung, wenn sie Pommes und Kekse hin und her geben, ihre Krümel auf mich herabregnen - werden die Sitze nicht wechseln mit mir. Keiner sitzt gerne in der Mitte.

Ich halte meine Ellbogen fest, atme, drehe den Beethoven auf meinem iPod auf und lese. Ich schüttle den Kopf „Nein“ zu dem Flugbegleiter, der Getränke anbietet, das Flugzeug trifft eine Lufttasche und beide Ohren Knospen fallen heraus, der Gang-Teenager verschüttet Wurzelbier auf meinem Schoß, und der Fenster-Teenager stößt mein Wasser um Flasche. Arme, Servietten und Entschuldigungen fliegen um mein Gesicht. Pringles fallen zwischen die Seiten meines offenen Buches.

Ich nahm meine ADHS-Medikamente kurz vor dem Flug sowie den neuen Beta-Blocker für meine Panikattacken, sodass mein Äußeres mit zusammengebissenen Kiefern friedlich und ruhig bleibt. In meinem dunklen, heißen Kopf schreie ich jedoch wie eine Todesfee und schlage alle in Reichweite zu einem sinnlosen, blutigen Brei. Kein Frieden für die Verrückten, aber ich versuche es. Ich schließe die Augen und erinnere mich an den Besuch meiner Eltern im letzten Jahr. Früher Akademiker, sind sie jetzt Mitte achtzig und leben im Ruhestand.

Ich bin im Hinterhof und helfe Papa, die Holzkohle auf dem Grill anzuzünden. Er stützt sich mit einer Hand auf seinen Rollator und trinkt mit der anderen einen Martini. Im Gegensatz zu mir konnte mein Vater immer mit seinem Alkohol umgehen. Aber in letzter Zeit hat er aufgrund seiner lähmenden Bandscheibenschmerzen Percocet geknallt und viel mehr getrunken als früher. Papa nippt an seinem Gin, als ich den "Schornstein-Holzkohle-Starter" fertig mache, mit dem wir den Grill in Gang bringen: Zerknittert Die Zeitung wird unten in das Aluminiumrohr des Starters gelegt, und ich füge oben Briketts hinzu, je nachdem, wie mein Vater vorsichtig ist Anleitung.

"Der Rücken ist heutzutage schlecht, oder?" Frage ich als ich das Papier anzünde.

Papa blinzelt mich an. "Ja, das ist es", sagt er. "Und wie viel ich trinke, geht dich nichts an." Er stellt seinen Martini auf den eingebauten Sitz seines Wanderers und nimmt die Dose mit dem Feuerzeug für flüssige Holzkohle neben seinem Stock, der auf der Sitzkante liegt.

"Ähm, ich glaube nicht, dass du Holzkohlefeuerzeug mit dem Holzkohlekaminstarter verwenden sollst, Dad ..."

"Scheiße, das Ding funktioniert nie." Er spritzt das Holzkohlefeuerzeug auf den Grill und whomp - Der Holzkohlekamin ist in einem Flammenturm versunken. Er stellt das Holzkohlefeuerzeug ab und nimmt seinen Martini. "Geh und schau, ob deine Mutter Hilfe in der Küche braucht."

Drinnen kocht das Wasser auf dem Herd für Kartoffeln, aber Mama ist nicht in der Küche oder im Wohnzimmer. "Mama?"

Ihre Antwort ist schwach und zitternd: "Hier drinnen... könnte ich Hilfe gebrauchen ..."

Ich finde sie auf dem Boden in ihrem Schlafzimmer, wo sie gefallen ist. Sie lacht, als ich ihr helfe und sie auf das Bett setze. „Mir wurde schwindelig, also holte ich mir eine Pille, aber ich ließ sie fallen und bückte mich, um sie aufzuheben, und ging weiter hinunter. Jetzt verstecken sich alle Pillen unter dem Bett hinter den Staubhasen. “ Ich besorge ihr eine Pille und etwas Wasser. "Mir geht es gut", sagt sie, "aber du solltest deinen Vater besser nicht zu lange alleine draußen lassen. Er wird das Haus niederbrennen. "

Im Hinterhof schwelt der Holzkohlegrill in der Nähe des Spaziergängers, aber Papa ist nicht da. "Papa?" Ich rufe. Als ich keine Antwort bekomme, renne ich zum Seitenhof. Ich finde ihn auf dem Rasen liegend, das Martini-Glas auf dem aufgewickelten Schlauch verschüttet. "Papa! Geht es dir gut?" Mit all seiner Energie versucht er, seinen Stock, der in seinen Pfefferbeet gefallen ist, außer Reichweite zu greifen, und antwortet nicht. Ich schnappe mir den Stock und helfe ihm auf. "Was machst du hier?"

"Jäten, als ob es dich etwas angeht", sagt er. Dann lacht er und schüttelt den Kopf. „Der verdammte Schlauch hat mich erschreckt. Sah für eine Sekunde wie eine Schlange aus. “ Er löst sich von mir und stützt sich auf seinen Stock, geht zurück zum Grill und schnippt mit seiner freien Hand Gras von seinen Shorts. "Wenn du wirklich helfen willst, kannst du mir noch einen Martini besorgen."

Ich nehme das Cocktailglas. Mein Vater stützt sich auf seine Gehhilfe und spritzt mehr Holzkohlefeuerzeug auf den Grill. Die Flammen erhellen sein Gesicht.

Wenn ich in Baltimore lande, holt mich mein Bruder Rob (ein freundlicher, nicht neurotischer Nicht-Trinker, der in der Nähe meiner Eltern lebt und auch lieber in Baltimore ein- und ausfliegt) ab und bringt mich zu Mama und Papa.

Die Stimmung im Auto während der anderthalb Stunden Fahrt nach Delaware ist gedämpft, als Rob mich über die medizinischen Nachrichten informiert. Papa ist in einer Reha, aber er hat sich nicht genug von der Gehirnoperation erholt, um mit der Therapie zu beginnen. Er erkennt die Familie, ist aber auch überzeugt, dass seine Mutter lebt, Karten spielt und Getränke in dem Raum neben ihm mischt.

"Ich wette, er möchte dort Cocktails trinken", sage ich.

"Du hast es", schreit Rob.

Wir lachen wie unsere Eltern, lenken den Schmerz ab und versuchen, unsere Familie am Leben zu erhalten.

Mama, die mit Robs Frau und Kindern auf meine Ankunft gewartet hat, begrüßt mich mit italienischem Imbiss und Häagen-Dazs. Heute Abend gibt es Pizza und Eis. Morgen werde ich meinen Vater sehen.

Aktualisiert am 29. März 2017