Ein Ritus der Passage, richtig gemacht

Vor einem Jahr gingen mein Mann und ich zum Abitur unserer Nichte. Wir saßen auf einer harten Fußballbleiche in der Nähe meiner Schwägerin, die in der Sonne des späten Nachmittags leuchtete. Schweiß perlte auf meiner Stirn, als ich mich auf meinem Sitz bewegte. Nächstes Jahr wäre ich an der Reihe, und der Gedanke machte mich alles andere als begeistert.

Ungefähr 600 Studenten streckten sich in schmalen, purpurroten Linien aus. Ich fand meine Nichte und stellte mir Lee in der Mitte einer Reihe hinten auf dem Feld vor. Ein Funke der Vorfreude wurde sofort von einem übergossen ADHS-Realitätsprüfung. Lee konnte niemals still in der heißen Sonne sitzen und einen langen Morgenmantel mit einer großen Kappe auf dem Kopf tragen.

Meine Schwägerin beugte sich vor und sagte: "Freust du dich auf das nächste Jahr?"

Ich schüttelte meinen Kopf. "Ich weiß nicht, wie Lee das machen wird."

Mein Mann fügte hinzu: "Lee auch nicht."

"Aber wären Sie nicht enttäuscht, wenn sie nicht gehen würde?"

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Als der Schulleiter die Abschlussklasse ansprach, dachte ich, würde ich? Nicht wenn sensorische Verarbeitungsstörung (SPD) verursachte, dass ihre Haut unter der schweren Robe krabbelte oder dass ADHS ihren Körper zum Brummen brachte und die Zeremonie übertönte. Und wie würde ich mich fühlen, wenn die Angst Lee zwingen würde, das Feld zu verlassen? Nicht aufgeregt, das ist sicher.

Als ich den Reden der Valedictorianer zuhörte, die sich als Akademiker hervorgetan hatten, und denen, die sich durch andere kühne Leistungen auszeichneten, wurde mir klar, dass sie Lee nichts bedeuten würden. Sie war alle vier Jahre in speziellen Tageskursen gewesen, hatte sich nie für Leichtathletik oder Vereine interessiert und war fast die Hälfte ihres Jugendjahres mit starken Ängsten abwesend.

„Pomp and Circumstance“ dröhnte aus den Lautsprechern, als die Absolventen ihre Mützen warfen, vor Freude schrien und vom Feld rannten. Es war gut, dass Lee heute nicht bei uns war. Der Lärm und die Aufregung hätten ihr zusätzlich zu dem Schwindel und der Übelkeit, die sie immer empfand, wenn sie in einer Menschenmenge gefangen war, massive Kopfschmerzen bereitet.

Und da war meine Antwort, so klar wie der Tag. Ich wäre enttäuscht, wenn Lee gezwungen wäre, an der Abschlussfeier ihrer High School teilzunehmen. Ich wäre enttäuscht, wenn ich nicht anerkenne, dass ich ein besonderes Kind habe, das eine einzigartige Feier verdient. Es erforderte Mut und Mut, um ein Schulsystem zu überleben, das nicht für Kinder mit Behinderung gedacht war ADHS, SPD oder Angst. Je mehr ich daran dachte, diese Leistung zu würdigen, desto größer wurde die Aufregung.

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Ein Jahr später saßen 30 Familienmitglieder, Freunde und Lehrer in unserem Garten und aßen an Tischen zu Mittag, die in den Farben von Lees Highschool gedeckt waren. Auf grünen Leinentischdecken standen mit weißen Rosen, Mamas und Lilien gefüllte Vasen. Grüne und weiße Luftballons tanzten zu sanfter Jazzmusik und Lachen. Lees Lächeln erleuchtete den Garten, als sie in ihrem Abschlussgewand herumhüpfte und mit ihren Gästen plauderte. Ein Blumenleu um ihren Hals.

Nach dem Mittagessen wurden von Herzen Ansprachen gehalten, die endeten, als mein Neffe, ein kürzlich abgeschlossener College-Absolvent, aufstand. Er hielt Lees Abschlussmütze in seinen Händen und winkte sie herüber. Ich hatte vor einem Jahr richtig geraten. Die Kappe hatte nicht länger als fünf Minuten auf ihrem Kopf gestanden.

"Herzlichen Glückwunsch", sagte er, setzte die Mütze mit einem Schnörkel auf ihren Kopf und umarmte sie. "Zu Ehren von allem, was du erreicht hast, hast du jetzt die High School abgeschlossen!" Er drehte die Quaste an ihrer Mütze von rechts nach links.

Alle applaudierten, als sie ihre Mütze in die Luft warf. Wir sahen zu, wie es hoch stieg, auf einem eigenen Weg.

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Aktualisierung am 16. Juli 2018