ADHS verwalten... im Notfall

„Gott, das ist ein elender Juni“, sagt meine Mutter, als wir über den schwülen, heißen Parkplatz zum Eingang des Reha-Zentrums gehen, wo sich mein Vater, der gerade einen Schlaganfall hatte, erholt. "So früh sollte es eigentlich nicht werden." Die automatischen Türen des Reha-Zentrums gehen auf und wir betreten das Foyer. Die Explosion der Klimaanlage ist ein Schock. Mama bleibt stehen, um zu Atem zu kommen.

„Du meinst die Hitze?“, Frage ich.

Mama nickt. "Mm-hmm... das und der Rest auch, nehme ich an." Sie drückt meinen Arm. "Ich bin so froh, dass du gekommen bist, um zu helfen", sagt sie.

Ich bin letzte Nacht eingeflogen. Heute war ich das erste Mal, dass ich meinen Vater gesehen habe, seit er einen Schlaganfall hatte, gestürzt ist, sich den Schädel gebrochen hat und eine Gehirnoperation hatte. Ich möchte glauben, dass ich sowohl ihm als auch meiner Mutter in dieser Gesundheitskrise helfen kann, aber ich weiß wirklich nicht wie und wenn Ich bin mir nicht sicher, ob ich der Aufgabe gewachsen bin. Unsere Geschichte ist klar: Mein Vater, Frank Sr., ist praktisch, weise und unbesiegbar, und ich bin Frank Jr., Trey der Familie, der zerstreute, egozentrische Träumersohn.

Wie kann ich ihm möglicherweise helfen?

Bei meinen Versuchen verstecke ich all diese Zweifel und Verwirrung hinter einer ruhigen, erwachsenen Front. Wenn ich nicht in Panik gerate, besteht zumindest die Möglichkeit, dass ich diese Situation nicht verschlimmere.

Als Elternteil mit ADHS, das ADHS-Kinder hat, habe ich gelernt, mich nacheinander mit den Problemen meiner Kinder zu befassen, indem ich mich frontal darum bemühte, Lösungen zu finden. Durch ihre ADHS, Dyslexie, und andere komorbid Lernschwierigkeiten, ihre physischen und emotionalen Notfälle und sogar die Operation am offenen Herzen unserer Tochter, meine Frau und ich wusste, dass es für die ganze Familie möglich war, sich diesen Herausforderungen zu stellen beharren. Als Partner haben wir festgestellt, dass wir durch das gleichbleibende Durchhalten einige wirklich beängstigende Stürme überstanden, die daraus resultierende Veränderung akzeptiert und uns gemeinsam weiterentwickelt haben. In meinem Zuhause mit meiner Frau und meinen Kindern kenne ich meinen Job, bin kompetent und nützlich, obwohl ich manchmal noch ein verstreutes, stotterndes Durcheinander habe. Ich kenne meinen Job bei meinen Eltern jetzt nicht. Dies ist Neuland und ich glaube nicht, dass sie ihre oder meine Rollen kennen.

Im Foyer des Reha-Zentrums rollt ein Mann, der eine Strickjacke über einem T-Shirt trägt, im Rollstuhl neben uns auf und starrt. Mama lächelt ihn an. "Hallo", sagt sie. "Wie geht es dir heute?"

Der Mann runzelt die Stirn, dreht sich um und fährt davon. Mama zuckt die Achseln, lässt meinen Arm los und nimmt ihre Handtasche von meiner Schulter. "Besser mit meinem eigenen Dampf laufen", sagt sie. "Ich möchte nicht mit einem Insassen verwechselt werden." Ich folge ihr den Korridor hinunter in Richtung Schwesternstation. Cane in der einen Hand, Portemonnaie in der anderen, meine Mutter geht mit Entschlossenheit, ihr tapferer Blick in die Augen Gesicht vorbeischieben (was mir scheint) ein Handschuh von verletzten und gealterten Patienten resigniert zu ihren Rollstühle.

Wir sind auf dem Weg zur Schwesternstation, als meine Mutter sich abwendet und sich einem geschrumpften weißhaariger Patient, der in eine Rollliege gefaltet, mit einer Decke bedeckt und daneben versteckt ist die Wand. Wir sind hier, um meinen Vater zu sehen. Was macht Mama dort drüben, um mit dieser bewusstlosen, uralten Person mit offenem Mund zu reden? Genau wie sie mit dem Kerl zusammen war, der im Foyer auf uns zugefahren ist, war Mama, eine echte Südländerin, immer zuvorkommend und bemüht, sich mit den Einsamen und Verlorenen anzufreunden. Auch die Leblosen haben von ihrer Gastfreundschaft profitiert. Wenn niemand anderes sie behaupten würde, die Asche von Frau Yancy, eine ältere Witwe, mit der sich meine Mutter vor ihrem Tod angefreundet hatte, saß jahrelang in einer Geschenkverpackung auf einem Bücherregal im Haus meiner Eltern. Frau. Yancy wurde an jedem Feiertag, den sie mit der Familie verbrachte, angeröstet, bis am 4. Juli, als meine Mutter das Gefühl hatte, die richtige Zeit zu haben, sie im Hinterhof zu begraben.

Ich bewundere diese Art von Freundlichkeit bei meiner Mutter, aber gerade jetzt, wenn ich meine eigene Panik und Angst nicht loslasse, ist meine Geduld bis zum Zerbrechen ausgefranst und der egoistische Sohn in mir bricht durch. Ich möchte jetzt meinen Vater sehen. Ich verlasse meine Mutter mit ihrer neuen Freundin und gehe zur Theke.

"Wir sind hier, um Frank South zu sehen", beginne ich. Die Oberschwester neigt ihren Kopf zu meiner Mutter, die eine Haarsträhne des alten Patienten beiseite wischt. Sie küsst seine Stirn. Er lächelt aus seinem unter Drogen stehenden Dunst. Er öffnet seine Augen, schaut zu meiner Mutter auf und sein Lächeln verwandelt sich in ein schiefes Grinsen - das schiefes Grinsen meines Vaters.

Als ich mich ihnen anschließe, sagt meine Mutter: „Frank, Liebling, schau, wer dich besucht hat. Es ist Trey. "

Die Augen meines Vaters finden meine. Er blinzelt Tränen zurück. "Ah, gut", sagt er. "Gut." Er hebt einen Arm und ich trete in die Umarmung meines Vaters.

Aktualisierung am 29. März 2017